L’hiver avait été très long, brumeux et froid dans notre vallée de la Saône, d’où le soleil était totalement absent depuis novembre. J’avais atteint mes soixante-huit ans en février, et il me semblait qu’un énorme “coup de vieux » m’était tombé sur les épaules, engourdies comme mon dos et mes reins par des rhumatismes toujours plus envahissants.
C’est ruminant avec pessimisme les méfaits de la vieillesse annoncée, que j’avais attendu le retour de juin. Depuis la fin des années soixante, nous prenions dès la fin mai, la route de Bretagne, et cette course vers l’ouest, traversant Morvan, Berry, et Val de Loire, était la promesse d’un bonheur absolu et réparateur.
Bien que nous nous en f...